Li
em alguma página por aí que Caetano Veloso era hipocondríaco aos vinte e tantos
anos. Pior! Que tinha medo de morrer a qualquer momento. Ora, se tal sentir
acomete um homem daquele quilate, imagina se a um pobre viajante como eu não
ocorreria. Sinto-me até lisonjeado por compartilhar, nos agoures da minha
juventude, de semelhante sentimento. Na verdade, sinto-me é incompleto.
Apossa-se de mim o sentir corrosivo; e se isso for amar, dispenso-lhe. E se
isso for ser feliz, que seja, longe de mim.
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